Hongos
Cada mañana simplemente seguía un horario
Pero, sentía que dentro algo se deterioraba
Como hielo se derretía su motivación
Como hongo crecía en él la pereza.
Sabía que debía hacer algo pronto
Pero no tenía algún plan para continuar
Buscó entre los viejos discos de música
Buscó entre los libros de su universidad
Buscó entre las imágenes de su galería
Buscó entre sus camisetas favoritas
Pero no encontró nada, solo muestras
Muestras de las cosas que abandonó.
En un rincón, un viejo micrófono con una caja de composiciones
A su izquierda la guitarra empolvada sin utilizar en años
Y arriba del armario una colección de exposiciones de museos
Se sintió un viajero que quiso escampar de una tormenta social
Pero que ahora vive en la estación de un tren que no parece llegar.
¿Cuál era su plan? ¿Parecía haberlo olvidado?
Hongos, hongos en su ideas, lo invaden todo
Pesadillas que han hecho su insomnio
Sentía mover su cuerpo y esforzarse sin llegar
Sentía intentar aprender, estudiar, memorizar
Como el ave de la jaula que mueven de sitio a sitio
Así, siendo parte de ese movimiento sin decidirlo
Hongos, Hongos que parecen envenenar su alma
Hongos, Hongos que se han comido muchos sueños
Hongos que crecer por la descomposición de sus metas
Hongos, solo indican en su vida la falta de limpieza.
El acúmulo de cosas que le lastiman
El tumulto de emociones que suprime
La negación de lo que quisiera ser
El miedo de intentarlo y fallar
Hongos, solo hongos.
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