SE VE DE COLORES

Se ve de colores, sí, la vida, se ve de colores, de colores vivos y también obscuros

Pero estoy en un blanco que solo quiere ocultar manchones de pintura, no me gusta.

La niña de los 3 años tiene las pinturas en su mano, pero tiene miedo de manchar el lienzo

Llega a los 7 y pasa 7 años de su vida pintando en el centro, sin acercarse a los bordes

Cumplió 15, al fin ha decidido intentarlo, pero está en lágrimas, ha manchado un poco

Llega a los 20, maldición, no ha tenido cuidado y riega los botes de pintura

¿Ha quedado todo manchado? o simplemente es su oportunidad

La de ver que ha pasado años temiendo y ya no podría tenerlo más, ya está hecho,

en un apuro por arreglar su desdicha, limpia lo que puede, toma el blanco intenta taparlo 

pobre niña, aunque tengas 20, no pintaste a tus 3, no te saliste a tus 7, no viviste el logro de los 15, pero ahora son 20 

¿Qué hace? solo se ha tendido en el piso, escucha Lemon tree y el resto de su lista de música

quizás llora, ella siempre llora, pero sabe que lo necesita hacer para levantarse

De hecho lo hace, puede que vuelva a llorar unas cuantas veces, y sucederá cuando sea necesario.

Esa metáfora de su corazón es tan frágil ante todo lo que sucede, pero tan fuerte para amar y querer,

Quizás lo más bonito es que sabe lo que quiere, ella no le importa amar, piensa que sin amor el mundo es tan feo, tan frío, tan despiadado, tan cruel, tan irracional,

el problema es querer, ahora solo quiere dejar de hacerlo, porque eso es lo que duele, 

Creyó encontrar una persona que pensaba que ella era tan especial y que no buscaba a alguien más

y hubo una voz que le dijo no era así, ella solo lo ignoró porque quería que fuese mentira lo que decía

Pero las verdades se construyen y las mentiras son el paño en el espejo de la verdad.

Ella le tiene miedo a la gente, mucho miedo, llama a mamá cuando ha quedado entre la multitud, 

Le tiene miedo a todas esas palabras que saben decir, que saben escribir, pero que no llegan a sentir, 

Incluso peor son las que nunca  dicen, porque son como dagas cerca a su pecho que le impiden moverse

Ella no teme a los rechazos, ella no teme a que le correspondan, ella teme a las ilusiones 

A las que con besos, abrazos, caricias y palabras bonitas crean en tí, y luego sin más se van, 

Se van como el mago que con humo engañó a un pueblo y luego se marchó con la lluvia.

entonces, a veces, ella solo quiere saber dónde están los que le querían, donde están los que le aman

¿Dónde están?  se pregunta con rabia, 

pero los ama, y decide excusarlos porque adora verlos de colores, se ven de colores, todos son trazos perfectos, 

aún cuando en su habitación suenan  truenos, caen rayos, sonríe

Porque la lluvia de su tormenta que sale por las rendijas de la puerta, nutre las plantas de la primavera 

La primavera de los demás, las flores dan el color el color a sus pinceles, y ellos, tan expertos en pintar, son lienzos preciosos, que merecen ser admirados, que merecen ser cuidados, que merecen el mayor de los éxitos.

Ella quiere hacerlo bien, pero algo comprime su tórax, es difícil respirar a veces, es difícil ahogar los gritos en la almohada, es difícil contener las lágrimas en la multitud, es difícil no hacerse en un rincón para esconderse,

es difícil desprenderse los ojos y oídos para no reconocer a quienes le preguntan aún lo sientes, a quienes le mienten y le mienten sin piedad, 

es difícil arrancar del cerebro los recuerdos de tantas cosas que la gente solo dice, de besos que la gente solo da por entretenerse, 

es difícil arrancar los sentimientos de un abrazo que anhelabas recibir y al final solo era algo más de esas cosas que la gente hace porque cree que debe hacerlo y no porque lo siente

es claro que no duele la felicidad de alguien más, ama infinitamente la felicidad de la gente, 

es claro que duele que ella tenga que explicárselo sola, llega a creer que debe cambiar, pero porque el mundo no lo hace, 

porque la gente se queda en sitios donde le quieren y ellos aparentan hacerlo también , y luego sin más una madrugada salen por esa puerta que les ha sido confiada

sin hablar, sin decir nada, como si tu hicieras daño, como si los hubieses secuestrado y dejan lienzos que parecían iniciar a tomar colores bonitos , con pinturas chorreadas, 

y luego cuando lo vez, en la agonía del dolor solo quieres que este como nuevo, 

solo quieres iniciarlo de cero, limpias y llenas de blanco, pero ya no es un blanco, 

y si, el mundo no cambiará, duele tanto que algunas personas lleguen a pertenecer a esa palabra, 

quizás ahora debemos aprender a hacer florecitas, cometas, estrellas, flechas, corazones, patinetas, lo que sea, dando forma a esos manchones de pintura, 

porque es tan complicado evitar salpicar pintura donde no va, que lo más indicado es improvisar.